Contes de Noël

La Bûche de Noël
Depuis trois jours et trois nuits, il neige sur la Provence.
Le soir tombe, le soir d'un Noël blanc. Tout est silence.
Célestin, le petit mitron est planté là, immobile, au milieu du chemin, à admirer le grand rideau blanc qui flotte devant le village. Il s'émerveille devant le paysage transformé, les oliviers en perruques poudrées, les maisons encapuchonnées, les fils électriques entourés d'un épais manchon de neige.
Il goûte la neige qui fond dans sa bouche, en ramasse une poignée qu'il passe sur son visage, enfonce à plaisir ses grosses chaussures dans l'épais tapis. Un sourire ravi s'étale sur sa figure ronde. Il est heureux. C'est un poète! ...
Mais le temps passe.
A-t-il oublié qu'il est invité au réveillon du juge, le plus riche notable du village, et que, par ce raccourci enneigé, il devrait s'y rendre au plus vite?
La cloche qui tinte dans l'air feutré l'arrache à son bonheur. Misère ! Voilà qu'il s'est mis en retard, alors qu'il doit accompagner à la messe du soir, la famille au grand complet. Et puis, et puis... il a oublié la bûche !